LA MIA ALLUVIONE di Carlo Bertocci

1966  un alluvione di ricordi

Dopo 50 anni i nostri ricordi sono stati già stati raccontati a noi stessi numerose volte per questo entrano in una sfera mitica che li rende però labili, volatili, scambiabili: si sovrappongono facilmente gli avvenimenti, il dopo prende il posto del prima, la successione temporale è sconnessa.

La nostalgia colora tutto di una tinta dolce, anche il fango si tinge di colori pastello.

Il 5 Novembre sarei dovuto entrare all’università, il mio primo anno di Architettura, quanto ho aspettato quel momento. L’esame di maturità  da privatista al Liceo Artistico è andato molto bene contro ogni mia previsione, ho studiato duro per un anno, ho anche disegnato tanto come non avevo mai fatto, era il mio primo anno fiorentino pieno di aspettative e di promesse mantenute.

Superato l’esame posso così finalmente accedere alla Facoltà universitaria tanto desiderata , cosa che il mio solo diploma di geometra, in quegli anni, non mi avrebbe permesso.

Ma il 4 Novembre la partenza per Firenze è saltata, sono triste e deluso;  le notizie, che si accavallano quella mattina  fanno passare la mia delusione in secondo piano, aumentano la mia tristezza che si fa sempre più cupa.: il 4 Novembre 1966 sarà sempre ricordato come il giorno dell’alluvione di Firenze.

Nel corso della giornata le notizie si fanno più precise e la dimensione della catastrofe si delinea in tutta la sua devastante tragica grandezza.

Siamo incollati alla radio e alla televisione e la città di Firenze mi appare sempre più drammaticamente isolata e lontana, irraggiungibile .

Sono confinato nel mio paese Castell’Azzara, alle pendici dell’Amiata, ogni giorno trascorso lontano da Firenze mi pesa, stanno arrivando giovani volontari da tutto il mondo per aiutare, per salvare la città.

In questo mio isolamento disegno, dipingo, sperimento collages. In un anno trascorso  a Firenze ho incontrato l’arte ‘moderna’ e cerco di restituire tutte le scoperte gli incontri le suggestioni: Astrattismo, Informale, Spazialismo,Neo Dada, Pop e Op Art, Poesia visiva, mi frullano nella testa e sono una grande spinta operativa.

Finalmente dopo 10 giorni sono anche io a Firenze in una pensione di via San Zanobi, li l’acqua non è arrivata. C’è un amico, già studente di Architettura, a cui confido il desiderio di andare a salvare le opere d’arte e i libri delle biblioteche, come stanno facendo già tanti giovani venuti da tutto il mondo, ma lui mi convince facilmente che nei quartieri alluvionati c’è più bisogno di aiuto, tra questi il quartiere di Gavinana è tra i più colpiti, è lontano dal centro storico e non riceve la dovuta attenzione dai mezzi di informazione.

Mi ritrovo alla scuola elementare Giovanni Villani  sul viale Giannotti, località Bandino, li c’è il centro operativo che raccoglie e coordina gli aiuti, mi ritrovo a spalare il fango in un seminterrato, mi dicono che il pensionato che lo abitava è in ospedale, la moglie forse è morta e non ci sono altri parenti.

Mi trovo insieme ad altri volontari, sono studenti come me, sono molto bravi e determinati, scopro che un paio sono iscritti alla mia stessa facoltà universitaria e saranno i miei futuri compagni di corso, c’è uno studente di Medicina che ha le idee chiare su come intervenire per togliere gli oggetti più rilevanti dal fango, io lo seguo fiducioso e ammirato.

I miei piedi sono immersi per ore nell’acqua fangosa , gli stivali di gomma che ho recuperato sono bassi  e  i giornali arrotolati e infilati dentro non impediscono alla melma di entrare. Nessun materiale impermeabile addosso, il maglione di lana già al secondo giorno intriso di fango mi arriva alle ginocchia, quando torno in pensione lo butto e me ne metto un altro.

Gli oggetti fangosi prelevati dalle stanze vengono puliti sommariamente e accatastati nel cortile, in due giorni il bilocale è stato svuotato e ripulito dal fango.

Poi ogni giorno si cambia intervento, si va dove c’è maggior bisogno, il quartiere è devastato, la pena è grande di fronte a tanta distruzione e a tanto dolore, ma poi la sera ci  ritroviamo nella scuola, nonostante  che siamo stanchi e sporchi  si ride e una certa euforia ci prende insieme al desiderio di ritrovarci il giorno dopo.

Dopo dieci giorni la mia famiglia mi rivuole al paese : cosa fai a Firenze se l’università è chiusa? La pensione costa.

Devo lasciare la città, il quartiere di Gavinana, e i miei nuovi amici, ma so che li ritroverò.

Ho buttato via gli stivali rotti, pantaloni e maglioni divenuti quasi delle sculture di creta, il fango è già un ricordo su cui soffermarsi con la mente: rivedo le iridescenze  che i combustibili mescolati alla melma formano sulle superfici dove si è depositato e gli oggetti rimodellati da una poltiglia unificante,sono estraniati dal loro uso proprio. Procedure che ci ricordano molta arte contemporanea. Ripenso alle considerazione che si facevano con i compagni mentre si lavorava sull’aspetto anche estetico del fango: un terribile artista ma non privo di suggerimenti formali interessanti. Discorsi fatti con ironia e leggerezza ma che ci aiutavano e riducevano il peso e la fatica e creavano una condivisione di pensieri sull’arte .

Sono tornato a disegnare a sperimentare segni e colori facendo tesoro di tutte le numerose suggestioni che Firenze mi ha dato in un anno che si sta per concludere: l’anno dei miei vent’anni. Continuo a cantare la mia gioia di vivere con i colori e con la voce e canto insieme a Gianni Morandi “ C’è un grande prato verde dove nascono speranze che si chiamano ragazzi, questo e il grande prato dell’amore” e ne sono convinto..

(Carlo mi ha mandato questo suo testo scritto per il catalogo di "Da Cimabue in qua", la mostra su "L'Accademia e i professori del Disegno nell'alluvione del 1966" aperta, in Piazza San Marco, fino al 28 dicembre.

Gianni Caverni)

LA MIA ALLUVIONE di Gianni Dorigo

Io nel 66 ero ancora a Ferrara (mi sono trasferito nel 68) ma un ricordo ce l'ho .... la radio il giorno dopo parlava dell'alluvione, mia madre preoccupatissima (aveva i genitori a Firenze), io ragazzino di 13 anni, ricordo come se fosse ora..., gli dissi: "Ma figurati ma cosa vuoi sia successo sarà uscita un po di acqua....vedrai che fra un po' diranno falso allarme".....questo per dirti che ho sempre afferrato al volo gli avvenimenti.......tutto qui

LA MIA ALLUVIONE di Sergio Tossi

Abitavo a Montevarchi, in quel novembre del sessantasei. Facevo la prima media, o forse la seconda, non è così importante. 

Abitavo in un palazzo moderno di sei piani. Al pianterreno c’era una lunga galleria con i negozi ai lati. Per quelli che amano la precisione dirò che era in via Ammiraglio Burzagli, il che è curioso essendo Montevarchi ben lontana da qualsiasi mare. Ma forse era una premonizione sul fatto che con l’acqua, mozzi o ammiragli che fossimo, avremmo avuto parecchio a che fare, in quell’inizio di novembre del sessantasei. 

Si seguiva la televisione e si seguivano le voci nella strada. L’Arno dopo giorni e giorni di pioggia si faceva minaccioso e noi eravamo vicini, vicinissimi alla diga di Levane, lì dove il bacino si riempiva sempre di più, ora dopo ora. 

Qualcuno, nella strada, affermava di esserci stato e giurava che non avrebbe retto ancora a lungo. L’ansia montava e la gente discuteva di quanto sarebbe stata alta l’acqua arrivando da noi in paese. 

A Firenze mi pare ci si pensasse poco, anche se il telegiornale faceva vedere il fiume passare sotto Ponte Vecchio con la furia di un torrente di montagna diventato improvvisamente sporco e gigantesco. Detto alla Guccini : con la stessa forza della dinamite.

Poi cominciarono le urla. “Hanno aperto la diga! Hanno aperto la diga!”. Eravamo preparati e non eravamo preparati. Le paratie di legno ed i sacchi di terra c’erano, davanti al nostro palazzo. Gli stivali di gomma li avevamo tutti e a me, incosciente, sembrava anche un po’ ganza tutta quella frenesia. Stolto, come si può essere stolti a undici anni, non capivo bene cosa poteva succedere, quali le conseguenze.

Alla fine arrivò, l’onda. Non finiva mai. Era marrone, fangosa, paurosa. Si alzava e ci raccontava di quanto fessi fossimo a pensare di poterla domare. L’orgoglio per gli stivali di gomma nuovi mi sparì in un attimo. 

Essere in anticipo sulla grande Firenze (mi sembrava tanto grande, allora, in quel novembre del sessantasei) non dava alcuna soddisfazione. Come anche avremmo volentieri fatto a meno di essere menzionati nei notiziari di quelle ore. Travolti poi dal dramma fiorentino che oscurò i piccoli drammi nostri della provincia.

Mi ricordo, dopo, di tanta melma. Dovunque. Mi ricordo dello spalare fuori quella merda cattiva dai negozi e dalle cantine degli amici. Ma in fondo tutti erano amici, in quell’inizio di novembre del sessantasei. E questa è l’unica cosa bella che mi ricordo. 

Tutto il resto è fango e Firenze che affoga.

LA MIA ALLUVIONE di Marco Fattori

In quel periodo frequentavo assiduamente i giovani inglesi che studiavano a
Firenze, esattamente al British a Palazzo Ferroni subito dopo il ponte Santa
Trinita dalla parte del centro; soprattutto le ragazze, portatrici di grandi
novità e rinnovamenti: la minigonna, l'uso spregiudicato della "pillola" di modo che potevano fare l'amore quando volevano e con chi volevano, una vera rivoluzione sessuale.

Ma mi pregio di aver avuto come amici due Tenenti di Vascello della Royal Navy che, tagliati fuori dai loro alloggi, rimasero a lungo a casa mia. Ricordo in particolare che, per rendersi utili, andavano alle fontane vicine a prendere l'acqua e ai forni il pane. Ma non tornavano mai! Il mistero durò poco: abituati alle ordinate code all'inglese, dove sono tutti in fila per uno e ognuno rispetta rigorosamente la precedenza di chi gli sta davanti, si trovarono nella babele delle code all'italiana di quegli anni, e soprattutto in quelle condizioni.
Ricordo che si tentò anche noi di dare un fattivo aiuto alla città attraverso
tante di quelle lodevoli opere di cui oggi vengono, giustamente ringraziati gli “angeli del fango".
Non ho mai capito come sia stata data questa patente, che uscì diversi giorni
dopo, fatto sta che si fu "angeli" anche noi tre, ma nessuno ci venne a
cercare. E sì che uno dei due era discendente diretto di Jonathan Cook!
Ma la cosa non ci ha mai turbato. Quello che abbiamo fatto lo abbiamo fatto per Firenze.
In quanto alle ragazze si defilarono tutte e riapparvero solo quando fu
possibile rimettersi le minigonne; a pensarci bene fu un esempio di fine
sensibilità rinunciare ad andare in giro mezze nude anche di novembre,
sensibilità rivolta alle sofferenze della città. Finita l'emergenza tornarono in
un attimo alla vita di prima: locali notturni, imbrocchi, ecc ecc.

LA MIA ALLUVIONE di Carlo Cantini

Quel 4 novembre del 1966 sancì il fallimento della mia speranza di diventare un grande fotoreporter.

Perché un grande reporter deve prevedere quello che accadrà ed avere la fortuna di essere al posto giusto al momento giusto.

Nel 1966 vivevo ancora a casa dei miei genitori a Peretola, in via dei Vespucci 141.

L’evento era praticamente annunciato: erano già 4 giorni che pioveva ininterrottamente con grande intensità, l’Arno era in piena e anche molti affluenti erano al limite dell’esondazione, ma le giornate trascorrevano con i soliti impegni lavorativi, io già da qualche anno collaboravo come freelance al giornale Il Mattino. Il 3 novembre avevo realizzato un servizio fotografico di attualità quotidiana, rientrai al giornale per stampare le foto per la cronaca di Firenze, con alcune foto della piena dell’Arno. 

Non c’era nessun allarme.

La mattina del 4 novembre era un giorno di festa, quando mi alzai per iniziare la giornata, affacciandomi alla finestra notai che c’era dell’acqua in strada, non era preoccupante ma continuava a piovere molto forte. Come tutte le mattine mentre facevo colazione accesi la radio e davano delle notizie allarmanti: l’Arno era uscito dagli argini e la piena era così violenta che avrebbe potuto travolgere anche Ponte Vecchio. 

Dovevo andare ad ogni costo in centro per documentare questo dramma. Presi la macchina fotografica montai sulla mia 600 e mi precipitai verso il centro storico; via Baracca era ancora transitabile, ma giunto al Ponte alle Mosse vidi Piazza Puccini e le strade adiacenti con già più di 1 mt d’acqua, era impossibile andare avanti!

Da quel momento mi resi conto che non avrei potuto fotografare quello che stava accadendo nella storia dell’alluvione di Firenze. 

Nei giorni seguenti l’alluvione arrivò anche a Peretola ed io fotografai solo l’alluvione di Peretola, che naturalmente non interessò a nessuno!!

LA MIA ALLUVIONE di Antonio Lo Pinto

Alluvione a Firenze, un ricordo personale:
avevo 13 anni, facevo lo scout, andavamo all'Archivio di Stato a mettere i fogli di carta assorbente tra le pagine di grandi libri bagnati. Davanti a me tanti giovani in particolare due ragazze danesi, bellissime.
È stata la prima volta che mi sono innamorato. Alluvione a Firenze: una tragedia per la città e per i suoi abitanti ma una tempesta di emozioni per me.

LA MIA ALLUVIONE di Aroldo Marinai

Caro Gianni,

mi dispiace tanto ma non ce la faccio a ripensare all'alluvione di 50 anni fa e mandarti qualche rigo rievocativo, perché mi deve essere presa una botta di influenza, tutte le solite ossa rotte e la testa mi casca sulla tastiera.

Peccato e vergogna a me. Ora provo la febbre.

Però con le ultime forze (poi vado a letto aspirinato a bestia) mi chiedo: com'è che in quegli anni avevamo tutti un sacco di stivali di gomma in casa? Perché io mi ricordo - ero con l'allora mia moglie alla Biblioteca Nazionale - e subito, dal primo momento, avevamo gli chantilly (lei rossi, io neri o grigi, il mio fratello anche...) e non eravamo certo andati d'urgenza a comprarceli la mattina stessa del 4!

Ho anche la febbre. Con le ultimissime forze ti mando una foto che intitolerei Ahi veivei dei poveri, e simboleggia un canottino per salvataggio d'emergenza, casomai avesse a dare di balta l'Arno un'altra volta.

Spero di sopravvivere, e così spero di te.

Un abbraccio (senza contatto) e un bacio (senza bacilli)

Aro

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